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Se avecina con destreza inmadura la escueta sílaba de mi inconciencia. Los reflejos de mis manos ya no ejercen la poesía, mas bien se han dedicado a sembrar letanías de lágrimas saladas que a su vez empapan de silencios mis recuerdos. Yacer, morar en medio del bosque esa es la faena a la que me dedico. Deambular por senderos donde la luz penetra por los sentidos es una destreza muy arriesgada para mis ganas. Y me vuelco entre las ruinas de la memoria..como queriendo alcanzar lo inalcanzable. Ser,
La luz entro en mí, como una hoja solapada por el viento. Y en mí vertiginoso viaje me encontré con la dicha de haber sido amada. Si bien es cierto que las oleadas de rayos penetraron en mi alma como un alfiler de bendiciones, tan bien es propio decir que ese dolor me dejo marcada por interminables días. Tal cual pareciera Santa Teresa de Ávila en su transverberación…sufriendo placidamente por la dicha de ser amada por algo o alguien que inflige una tormentosa y dulce aflicción.
Plano, pleno, angosto.
La autenticidad de mis ángulos,
Se encuentran en un punto determinado.
Tú.
Sin las ecuaciones que emiten mi corazón,
Este laberinto de formas sería,
Un abstracto mural de sinsabores.
Cóncavo, convexo.
Las formulas se elevan al cuadrado,
Dándome a entender,
El número exacto.
Como decirle al alma
La locura de mi conciencia.
Esa dulce agonía de sentirse cerca
Y lejos de toda dolencia.
Es el pregonar de miles de voces sonoras
Esas que claman a la aurora
Tendida entre velos
Esperando un momento un destello.
El alba tiene nombre
El alba es hombre
Y fertiliza mis rincones
Cada vez que pronuncio su nombre.
Y crece en mí la flor del otoño
Fría y dulce
Naranja
Caléndula, fuego y arena.
Un pasar,
Un detenerse en el tiempo…la espera.
Con ansias locas el alma se inflama,
De tersos copos de oro,
En la belleza del alba.
Sonidos del tiempo en margaritas .
Todo refleja la nada,
Y la Nada de todo se abastece.
En la noche el fuego se aclama,
Entre vituperios del alma sumisa,
Cantora nocturna de fuegos invencibles.
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