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Amontonados en un rincón permanecían decenas de libros, de los cuáles, ni la mitad habían sido leídos. El polvo era el único visitante de aquellas historias encerradas.
Cada noche, cuando su dueña dormía, las letras se confabulaban entre sí en una escapada sin permiso y volaban hasta la alcoba donde ella dormía y, de alguna manera, penetraban en su mente. Formaban entonces frases ordenadas con sentido, lo cual provocaba en su inconsciente una cadena de sueños.
Por la mañana, al despertar, una sensación de vacío y soledad acudía a ella, tal como si fuera la ropa con la que tenía que vestirse.
Ya llegaba de nuevo aquella maldita sensación con nombre de depresión, que la estaba ahogando silenciosamente. Adoraba dormír, sólo quería ese mundo de sueño, dónde todo era posible, dónde no tenía que enfrentarse a nada; porque el mínimo contratiempo era para ella un reto.
Y así, día tras día la misma desgana, el mismo sobreesfuerzo que nunca le llevaba más que a desear de nuevo el sueño.
El timbre de la puerta sonó, se arregló el pelo con las manos tras mirarse en el espejo y acudió a abrír.
Era su amiga que venía a por uno de esos libros, uno que le prestó hace tiempo y que ahora necesitaba. Aprovechando la visita las dos se acomodaron en la salita de estar y charlaron durante un buen rato, acompañando la conversación con un café.
Una vez se hubo marchado, se dedicó a la búsqueda del libro solicitado, pensando que entre aquel montón desordenado le iba a costar trabajo encontrarlo.
Fué mirando los títulos uno a uno, dándose cuenta que muchos de ellos, ni siquiera los había leído. Eligió uno al azar y comenzó a ojearlo.
El tiempo pasó fugazmente, pues cuando quiso darse cuenta llevaba casi la mitad de libro leída, era tan apasionante aquella lectura que quedó enganchada a él. Lo dejó encima de la mesita marcando la página en la que se había interrumpido y continuó con sus quehaceres.
Pero algo dentro de ella estaba cambiando.
Tenía interés, una sensación que hacía tiempo no sentía. Sí, tenía interés en continuar metiéndose en la piel de otra persona,en otro mundo, otro escenario. Estaba logrando evadirse de su realidad irreal que la castigaba; tenía la misma sensación reconfortante que en sus sueños, pero con la diferencia de que sí estaba despierta. Y así, día tras día, continuó con la lectura de sus libros.
Son los rescatadores de mentes, tanto permiten la evasión a otros mundos como hacen despertar al mundo propio; enseñan nuevas cosas e incluso son capaces de hacernos ver que nuestra vida no es tan mala como en ocasiones creemos.
Los libros, voces calladas que solo otro silencio es capaz de darles vida, cajas mágicas llenas de sentimientos, ternura, amor, intriga, historias de a pié, enseñanzas preparadas para ser acogidas; el nutriente de la mente al alcance de la mano.
Y como leí en una ocasión:
Una casa sin libros es una casa sin alma.
Es feliz el que soñando muere.
Desgraciado el que muera sin soñar
(Rosalia De Castro).
¡¡¡ Muy bueno María José !!! transmite un mensaje muy positivo, un relato ameno y con una fluidez tan natural que revela juventud. Se deja leer, con esa sensación que produce una historia contada por su protagonista: frescura y una receta magistral para recuperar el sentido de la existencia, la lectura de buenos libros, el descubrir que están ahí y disfrutar de su compañía en los viajes más increíbles que podemos hacer a través de ellos ...Un placer leerte. Cariños. Reina Mora
Cote, los libros son nuestros mejores amigos, ellos nos acompañan en una noche, nos hacen reír, los que están abandonados lloran por ser adeptados...que bien supiste narrar el mundo de los libros en esa caja mágica, precioso relato que llega al corazón y te deja alguna lagrimilla.
Un besote.
Qué hermoso relato! y que ciertas palabras, que "una casa sin libros es una casa sin alma."
Qué sería de nosotros los ávidos lectores sin libros que leer?
Es un placer siempre leer tus relatos.
Muchos besos.
" Lo siento, perdóname, gracias, te amo". Ho'oponopono
Los libros contienen todo lo todo lo que podemos imaginar; son cajas mágicas, como bien dices. La lectura es un sueño consciente que pasa del escritor al lector.
Gracias por hacernos soñar.
Hola Reina Mora, te estoy muy agradecida por tus palabras y lectura, los libros son llaves que abren infinidad de puertas.Iniciado por reina mora
Me alegra mucho que te haya gustado.
Un abrazo con cariño.
Es feliz el que soñando muere.
Desgraciado el que muera sin soñar
(Rosalia De Castro).
Hola Maggy, me alegra mucho que haya sido de tu agrado (una gran lectora).
Gracias por tus palabras y un besote.
Es feliz el que soñando muere.
Desgraciado el que muera sin soñar
(Rosalia De Castro).
Hola Ayauh, un libro siempre es una buena compañía.
Y hablando de compañías, es un placer tener la tuya, amiga.
Un beso y gracias.
Es feliz el que soñando muere.
Desgraciado el que muera sin soñar
(Rosalia De Castro).
Hola Antonio, gracias a tí por darle vida con tu lectura a estas letras, querido amigo.
Un fuerte abrazo.
Es feliz el que soñando muere.
Desgraciado el que muera sin soñar
(Rosalia De Castro).
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